Un estruendo mandan:
en la calle Varsovia,
el mármol en una involución se torna polvo.
El polvo se vuelve nada.
Entre raíces aéreas un pueblo vaga:
zopilote que deambula en rutas circulares
su rumbo cambia.
El abrazo de una Ceiba no le basta.
El, Delfín del aire,
hacia otras torres aún mas altas nada
porque no tengan ese olor a embuste
donde no esté el sarcófago en espera abierto
a otras piedras, oros y árboles umbríos
en espesa ausencia ahora disueltos.
Todo fluye, vamos
todo acaba
menos la pesadumbre de beber la muerte
menos la agonía eterna de la ola, potencia salada.
Ya no hay humo ni tizne de la caña
para que al ojo enchile
para zahumar al alma
y marcar la dimensión espiral del aura.
Ni siquiera la sombra del Mochi, la tortuga
podrá a la historia prestar su gravidez de piedra alada.
¿Cómo amontonarle al tiempo tiempo?
¿Cómo hacer sonar en el futuro un eco?
¿Y cómo pedirle al ojo que guarde tanto sueño
Si no hay por-venir aquí en Los Mochis
Si en ésta joven tierra todo está por irse?
Si en una sola noche,
se nos desgasta, se nos acaba?
Diciembre de 2006
Maura Pérez Meza-
FUENTE: PERIODISMO TRASCENDENTE
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